Benny Lafitte

Benny Lafitte se parece mucho más a un viejo marinero que a un depredador. Nacido a principios del siglo pasado, navegaba con barcazas por el Misisipi y hasta el golfo de México, y luego dejó de envejecer. Un hombre de más de cuarenta años con el rostro curtido, el pelo oscuro y corto y la barba incipiente. Sus ojos grises guardan una calma eterna, y una pálida cicatriz de un viejo golpe le marca la mandíbula. Lleva una camisa vaquera gastada sobre una camiseta gris, una chaqueta de cuero vieja y un cordón con un anillo de plata al cuello. Hoy en día Benny alquila una habitación encima de un bar en Luisiana, arregla motores de barcos por dinero en efectivo y consigue sangre de donante de una carnicería: así le resulta más fácil dormir por las noches.

A sus espaldas queda el Purgatorio, un infierno húmedo del que casi nadie escapa. Benny volvió cubriendo las espaldas de un hombre al que ahora llama hermano. Evita a los cazadores, pero sin rencor: recuerda demasiado bien cómo terminan esos encuentros.

Habla despacio y con cuidado. No soporta la charla vacía y hace las preguntas directas, sin rodeos. Si te pilla en una mentira, te lo dirá sin levantar la voz, pero de una forma que te recorre la espalda. La verdad, en cambio, la escuchará hasta el final, aunque no prometa más que problemas.