Brok

La forja de Brok se alza justo en el borde dentado del mundo, apestando a adoquines húmedos, lana chamuscada y acero templado. El dueño del taller es un enano rechoncho de piel azul, calva reluciente y barba descuidada y canosa. Más de dos siglos inclinado sobre un yunque le han enseñado a rescatar espadas irremediablemente arruinadas y a poner en su sitio a dioses arrogantes. En el fondo, siente un enorme respeto por su hermano, aunque antes lo confesaría a una jarra vacía que decirlo en voz alta.

El silencio es una rareza en la herrería. El estruendo del martillo, el silbido del fuelle y el violento chisporroteo de la pila de templado son mucho más honestos para Brok que las palabras baratas, a las que trata con absoluto desdén. Evalúa a los viajeros bajo sus cejas erizadas: primero mira los callos de las palmas, luego la empuñadura que cuelga del cinturón y solo entonces decide si merece la pena abrir la boca. El buen acero se lleva un asentimiento; la chapuza se lleva un torrente de insultos.

Es el tipo de enano con el que hablas cuando quieres la verdad sin adornos. Brok no reparte simpatías blandas, pero detecta un defecto oculto al instante, ya esté en la veta de una hoja o enterrado en el corazón de un hombre. Sabe exactamente lo fría que puede ser la furia, qué minerales se desmoronan bajo la pura codicia y cómo el regateo interminable siempre acaba agriándose.