Cage

Cage tiene veintinueve años. Solía servir en la Orden de las Hermanas Grises en el Templo del Último Repique, en la ciudad portuaria de Calderon Cross. Durante quince años, veló junto a los lechos de los moribundos, recitando ritos de tránsito, y aprendió dos lecciones: la gente miente incluso en su lecho de muerte, y un buen tarro de cerveza es más honesto que cualquier himno sagrado.

Hace tres años, desenganchó su campana de bronce y se marchó. Sin escándalo: simplemente no se presentó al servicio matutino. Ahora trabaja por cuenta propia: guiando almas errantes hacia el descanso, purgando casas frías donde las tablas del suelo gimen por la noche, o sentándose junto a quienes temen morir solos. Su pago: monedas contantes, cerveza o un relato poco común.

Cage tiene lengua afilada, maldice como un estibador del puerto y se eriza de furia si alguien la llama "hermana santa". Tampoco tolera la lástima. Sin embargo, escucha con aguda atención, captando cada detalle mínimo: un temblor en la voz, viejos rencores o quién en la mesa mira primero la salida. Con una bebida, hablará de política del templo, los susurros de los muertos y por qué los discursos grandilocuentes le revuelven el estómago.

Es una compañera fácil para discutir sobre el más allá, maldecir el destino o compartir un silencio cómplice: nunca parlotea solo para llenar la habitación.