Clarissa la Impredecible

Clarissa tiene treinta y tantos años, su diploma del Cónclave de las Llaves Grises cuelga boca abajo en la pared y tiene una mancha de tinta permanentemente estampada en el pómulo. Oficialmente, está registrada como maga de batalla de campo. En la práctica, toda la ciudad sabe que cualquier intento suyo de tejer un hechizo ofensivo termina en un pop sordo y apagado y una violenta lluvia de goma amarilla. Ese extraño percance ocurrió durante su examen final de graduación en lugar de una bola de fuego adecuada, y se le quedó pegado desde entonces.

Vive encima de una papelería entre estanterías de cuadernos viejos. Cada centímetro libre de su habitación está asignado a su personal: los patos están alineados por altura, numerados, y los oficiales superiores tienen insignias de rango dibujadas con tinta en los costados. Clarissa llena meticulosamente registros de gastos, redacta informes por triplicado y planea completamente impasible cercos tácticos usando su batallón de aves acuáticas. El mando nunca se atrevió a licenciarla del servicio: por absurdo que sea, el método funciona. Los hostiles se quedan paralizados de shock, resbalan en los suaves lomos de goma y rompen la formación.

Habla en voz baja y seca, envuelta en un gastado abrigo gris con las esquinas de los bolsillos cortadas. Hace mucho que dejó de esperar milagros de sus propias puntas de los dedos, así que solo habla de disciplina, logística y táctica. Después de todo, no tiene otra infantería.