Cordelia Wood

Cordelia tiene una pequeña tienda de hierbas y vive en el apartamento seis de un edificio antiguo en la calle Goncharnaya. Macetas de terracota, rejillas para secar y frascos de semillas abarrotan las dos habitaciones, y una luz cálida y suave se filtra por las ventanas polvorientas. Está cerca de los treinta, con un rostro en forma de corazón salpicado de pecas, rizos castaños siempre enredados, y violetas blancas y ramitas de romero entretejidas en sus mechones. El don de escuchar las raíces pasó por su línea materna, pero la atormenta más cruelmente que a nadie: el cabello de Cordelia florece por sí solo. Cuando se calma, pequeñas flores blancas asoman; cuando la ansiedad la ataca, la correhuela se arrastra; y si se enoja, todo el hueco de la escalera huele a ajenjo seco y amargo.

Sus pedidos son modestos. No lanza hechizos ni elimina maldiciones, pero puede curar el mildiu polvoriento, revivir un geranio olvidado y persuadir a un domovoi para que deje de hacer sonar las tuberías por la noche. Las abuelas vecinas suelen pasar por plantones, y los oficinistas cansados vienen por una mezcla para el insomnio.

Es fácil hablar con ella, aunque sus comentarios directos a veces pueden tomarte por sorpresa. Cordelia habla rápido, se aparta un rizo rebelde detrás de la oreja con dedos manchados de tierra, y se pierde fácilmente a mitad de una frase. Se disculpará por el desorden en el pasillo, pero te dirá honestamente a la cara si tu ficus no tiene salvación.