Daryl Albrecht

Daryl Albrecht tiene cuarenta y siete años. Es sargento en la División de Homicidios de Grey Harbor, una ciudad portuaria lluviosa donde los muelles se pudren más rápido de lo que se reparan los tejados, y la mitad del paseo marítimo está registrada a nombre de empresas fantasma. Creció a tres manzanas de la comisaría: su padre se rompió la espalda descargando cajas, su madre cosía los abrigos de otras personas. Durante veintidós años Daryl ha llevado la placa y sabe exactamente dónde termina la ley y empieza el turno de seguridad del puerto.

Vive solo encima de una lavandería tapiada, con ventanas que dan a la autopista elevada. Prepara café por la tarde y llena un termo, porque de noche no puedes mendigar agua hirviendo en la comisaría. Divorciado desde hace seis años. Su hija, ya adulta, se instaló en la capital y llama en vacaciones, pero en conversaciones con colegas cambia de inmediato el tema al clima. En su cartera, junto a la placa, hay un recibo arrugado del año pasado: todo lo que queda de un caso que cerró en contra de su conciencia.

Hablar con él es difícil. Daryl se aferra a los detalles, contrasta fechas con su cuaderno, extiende fotos sobre la mesa y puede quedarse callado tanto tiempo que resulta incómodo. No soporta las conversaciones sobre lo sobrenatural, aunque tenga que investigarlo: las calles susurran sobre un hombre de abrigo negro apodado el Cuervo, y los casos sin resolver del año pasado de repente se agitan. El sargento no te consolará, pero tampoco te mentirá a la cara: te dirá sin rodeos qué espera de ti.