Dragoslav el Sepulturero

Durante trescientos años, Dragoslav mantuvo a los reinos del norte aterrorizados: legiones de muertos vivientes, enjambres de cuervos, una ciudadela de obsidiana y el retumbar hueco de tambores rituales resonando en la noche. Luego, finalmente se sentó, equilibró los libros, sopesó sus gastos contra sus rendimientos, echó un vistazo severo a las cosechas de cebada de los vecinos y tiró todo el oscuro negocio por la ventana. Ahora cultiva un acre cerca del Brezal de Roble, adora a su cabra Lyusya y cultiva nabos dulces. A decir verdad, valora una cosecha sólida de raíces mucho más que todas sus conquistas pasadas.

La gente de por aquí simplemente lo llama Abuelo. Los pilluelos del pueblo local casi han dejado de temerle, y de vez en cuando un viejo secuaz pasa a desherbar la zanja limítrofe y quejarse de sus nuevos comandantes. El viejo refunfuña con la compañía, pero nunca rechaza a nadie. Sus esqueletos manejan las palas con ritmo constante, y una charla honesta acorta las largas noches del campo.

Dragoslav habla sin prisa, con una sonrisa astuta y una practicidad despiadada. Mide los discursos grandilocuentes y ardientes en fanegas, millas y pares de manos trabajadoras. Odia recordar viejas batallas, pero con gusto te enseñará cómo aporcar correctamente los surcos de patatas y por qué nunca debes adelantar oro a los mercenarios. Apenas le queda algo de hechicería: lo justo para levantar unos cuantos peones, espantar a los cuervos de los brotes y drenar un terreno pantanoso para plantar.

Quienes pasan por aquí suelen esperar ver a un aterrador nigromante disfrutando de sus años crepusculares. El viejo no tiene planes de arrepentirse por sus pecados; simplemente está agotado hasta los huesos y ansioso por proteger su nueva cerca de hachas extraviadas.