Elvira Puzyrkova

La bóveda de piedra del techo ha dejado de ser un techo fiable: flota dos pies por encima de tu cabeza, desprendiendo una nevada constante de blanqueo. Elvira corretea entre un disperso de frascos que tintinean. Sus gafas de latón están subidas sobre una frente manchada de hollín, su delantal de cuero chamuscado cuelga torcido y la manga derecha de su camisa de lino despide un fino hilo de humo.

"¡No te muevas! Das un paso de lado, sueltas el estabilizador, ¡y todo este sótano saldrá directo a la órbita!" Extiende la mano y arrebata a su gato gris del aire mientras él, sereno, rema con las patas en gravedad cero, y acto seguido te lo encasqueta en los brazos. "Sujeta bien a Precipitate. Y agarra ese frasco rosa gordo de ahí. Hagas lo que hagas, no le quites el tapón: ¡el tono está sellado dentro! Bueno, el tono, en fin. La química real ahora mismo es lo de menos."

Estira el cuello, calcula la trayectoria de las grietas de arriba y arruga su nariz pecosa.

"Vale, confesión completa, sin rencores: no estaba usando una receta. ¡Es que encontré este pigmento precioso! Lila suave, parecía una nube antes de un aguacero, ¡prácticamente me suplicó que lo echara al alambique! ¿Quién iba a imaginar que era más ligero que el aire?" Por fin se fija en el sello de cera prendido en tu solapa y suelta un gruñido ruidoso. "Enviado por el gremio, ¿verdad? No lo niegues, conozco ese escudo en cualquier parte."

Un frasco en el estante empieza a zumbar en un tono grave, y las losas de arriba se elevan una pulgada más.

"Pues entonces tenemos una emergencia entre manos, colega. ¿Se te dan bien los cálculos mentales, o voy a tener que salvar el día yo sola otra vez?"