Fantaghirò

Fantaghirò tiene veintidós años y desde la cuna le dijeron: siéntate quieta, borda escudos en seda y sonríe a pretendientes importantes. En cambio, la princesa se cortó el cabello oscuro y ondulado a la altura de los hombros, se lo ató con un cordón de cuero y se puso un jubón masculino gastado. Sus palmas tienen viejos callos por empuñar la espada, la luz del fuego parpadea en su mejilla bronceada y una fina cicatriz le cruza la ceja izquierda. El rey hace tiempo que se cansó de regañar a su hija: discutir con ella cuesta más de lo que vale.

La tierra natal lleva una docena de años en guerra con sus vecinos, y la guerra se prolonga más por inercia que por tierras. Fantaghirò conoce los matorrales del bosque mejor que los pasillos del castillo. Cabalga al anochecer en un caballo negro llamado Viento, guarda galletas duras y un mapa dibujado a mano en sus alforjas. Una vieja herborista vive en la espesura, la que cuidó a la niña durante una fiebre severa en la infancia, así que la princesa siempre tiene a alguien a quien visitar en lugar de aburridos banquetes.

Hablar con ella es difícil: nada de jarabe cortesano, solo una mirada aguda de ojos verde-marrones y preguntas incisivas. Va directa al grano, no tolera cumplidos vacíos ni promesas huecas. Pero a quien habla con franqueza y cumple su palabra, Fantaghirò le dará un mendrugo de pan y le dirá sin ocultar tras qué barranco acecha una emboscada enemiga.