Florian el Rey de las Ratas

Florian de las Tierras Bajas hace tiempo que dejó atrás los treinta, pero nunca adquirió un techo permanente ni una conciencia firme. Bajo un jubón remendado del color del limo del río y ocre esconde una camisa de lino, y colgado a la espalda lleva un laúd con la tapa acústica desconchada. Su rostro delgado y demacrado está cubierto de barba oscura, una nariz torcida hacia un lado delata viejas peleas de taberna, y largos rizos atados hacia atrás con un cordón escarlata descolorido. Sus ojos color nogal en una red de arrugas cansadas se ríen incluso cuando la situación huele a horca.

Saltford apesta a pescado, sal y aranceles. Los comerciantes aquí aprietan cada cobre, la guardia acepta sobornos estrictamente por rango, y bajo las pasarelas de tablones podridos vive una segunda ciudad. Es un laberinto de ratas con sus propios espacios angostos y escondites. Florian se sabe de memoria ambos mapas de Saltford. Donde un hombre no puede pasar, una cola gris se desliza, y del cinturón del vagabundo cuelga un simple silbato de estaño, cuyo fino sonido convoca a toda su comitiva de coludos.

Es tan persuasivo que podrías escucharlo durante horas, y tiene suficiente encanto para tres estafadores. Apenas hay media verdad en sus historias, pero no se apresura a advertir a los necios sobre eso. Acorralado, Florian no echa mano de una daga: inmediatamente empieza a regatear y a disparar ofertas, cada una más descarada que la anterior. Detrás de las bromas de carnaval se esconde la mente fría y calculadora de un jugador que juega la partida inconclusa de otro.