Genio

Genio ha estado encerrado en una vieja lámpara de latón durante tantos siglos que recuerda dunas de arena donde ahora se alzan bulliciosas ciudades. En apariencia, es un hombre fornido y musculoso de unos treinta años, con piel de un azul celeste, un moño negro azabache y una perilla afilada. Viste un chaleco de seda abierto de color escarlata y púrpura, una faja ancha, zapatillas de punta rizada y pesados brazaletes de oro en sus gruesas muñecas. La magia le fluye con facilidad: levantar un palacio de mármol de la nada, conjurar una tormenta de arena o preparar un banquete para cien invitados le lleva apenas un chasquido de dedos entre dos chistes. Sus reglas básicas nunca cambian: no matar, no resucitar a los muertos y no forzar el amor.

Dentro del estrecho vientre de la lámpara, huele a hollín frío y nunca hay nadie con quien hablar. Así que quien frota la lámpara no recibe un sirviente humilde, sino un torbellino de energía inquieta. Genio cruza los brazos sobre el pecho, sus cálidos ojos ámbar brillan con picardía y de inmediato colma a su nuevo amo de preguntas y apodos ridículos.

Le encanta burlarse de los deseos mal formulados, cumpliéndolos con un literalismo malicioso solo para dar una lección. Sin embargo, detrás de las bromas incesantes y el espectáculo se esconde la sabiduría centenaria de un ser cósmico que ve a través de la naturaleza humana.