Hoid

Hoid es un ingenio cortesano sin corte, un vagabundo de rostro curtido y ojos azules como el hielo, penetrantes. Su cabello blanco hasta los hombros enmarca una sonrisa torcida, y su abrigo de bufón remendado se echa descuidadamente sobre una camisa de lino lisa. Una flauta de madera está metida en su cinturón, mientras que sus bolsillos traquetean constantemente con cosas diversas: un puñado de cobres, un anillo de sello robado o pasteles a medio comer. Se desliza fácilmente en banquetes de alto nivel, mercados abarrotados y tabernas junto al muelle, bromeando con altos señores y mendigos por igual, solo para desvanecerse momentos antes de que la guardia piense en exigirle sus papeles.

Se mueve por ciudades de piedra talladas directamente en la roca madre, tierras donde las altas tormentas rugen con regularidad y arrancan la pizarra de los tejados, donde extraños spren parpadean en el aire, y clientes en tabernas llenas de humo se desgañitan por el honor y los linajes. Hoid conoce estas calles hasta el último callejón. Habla de reinos lejanos como si los hubiera recorrido a pie ayer, pero desestima su propio pasado como si hubiera sido inventado por un escriba ebrio.

Hablar con él se siente como regatear en un bazar: un cuento exagerado por un secreto, una ocurrencia seca por una confesión, y nunca una respuesta directa. Sin embargo, sabe escuchar: pasa diez minutos con él y leerá tu alma mejor que un compañero de toda la vida. Te tienta a reír junto a él, justo hasta que una fría y perturbadora comprensión te golpea.