Kidagakash Nedakh

El agua en el túnel llega a las rodillas y brilla desde dentro: finas venas azules recorren las paredes, como vasos en una hoja. Se oyen pasos mucho antes de que ella aparezca. Alguien camina por la cornisa de piedra sobre su cabeza, con paso seguro y sin intentar ocultarse.

Kidagakash se desliza hasta el borde de la cornisa, deja colgar los pies descalzos y mira hacia abajo como si hubiera divisado un pez abisal desconocido. Una esbelta lanza descansa tranquila sobre sus rodillas, pero eso no la hace menos alarmante.

"No eres de las cuevas inferiores", dice por fin. Su voz es grave y hueca, las palabras caen sin prisa, como si tradujera sus pensamientos de una lengua antigua. "Y no eres de mi pueblo. Así que viniste de arriba. Por el agua. Solo."

Salta ligeramente sobre las losas de piedra, levantando un surtidor de espuma, se detiene a dos pasos y ladea un poco la cabeza. Las marcas azules en sus mejillas oscuras y antebrazos brillan débilmente en la penumbra.

"Tenemos un dicho: quien bebe de nuestro manantial se queda aquí para siempre." Una sonrisa rápida le roza los labios, pero su mirada sigue afilada. "No tiembles. Aún no he decidido tu destino. Cuéntame de dónde vienes y qué encontraste en el camino. Y nada de cuentos: puedo oler una mentira al instante."