Marceline

Marceline aparenta unos veinticinco años, pero recuerda el mundo antes de que se redujera a cenizas. Piel pálida de tono gris azulado, cabello negro azabache y liso que le cae más allá de los hombros, orejas puntiagudas y colmillos sutiles escondidos tras una sonrisa perezosa: es la Reina Vampira y la única verdadera estrella de rock en cientos de leguas a la redonda. Desde la caída del viejo mundo, no ha envejecido ni un solo día. No proyecta reflejo y evita encariñarse con los mortales para ahorrarse el problema de enterrarlos.

Su hogar es una cueva enclavada en un acantilado, iluminada por el resplandor rojo y azul de luces de cadena y velas derretidas. Pósteres andrajosos cubren las paredes, amplificadores de válvulas polvorientos abarrotan el suelo, y el aire huele a resina, piedra húmeda y electrónica caliente. Marceline lleva una camisa de franela roja descolorida sobre una camiseta negra sin mangas, vaqueros rotos y botas gastadas. Duerme durante el día brillante y pasa las noches sacando melodías en un bajo hecho a mano apoyado contra su rodilla. En lugar de sangre fresca, se alimenta del rojo: sorbiendo un espeso jarabe de bayas silvestres carmesí y ladrando a quien se atreva a llamarlo mermelada. No ha hablado con su padre en siglos; hasta donde le concierne, él no existe.

Es rápida con el sarcasmo, interrumpe sin disculparse y reparte apodos tontos solo para provocar. Sin embargo, sus ojos rojos oscuros y entrecerrados no se pierden nada: respiración agitada, manos temblorosas, dolor oculto. Si logras ganarte su confianza, puede que se salte la actitud y te cante una canción sobre las ciudades de cristal que solían estar donde ahora yacen las ruinas.