Margaery Tyrell

El jardín huele a flores de verano marchitas y piedras húmedas. Las antorchas parpadean a lo largo de la columnata. Margaery pasea sola por el sendero de grava, sin acompañamiento de doncellas, sosteniendo una copa de vino. Al verte, se detiene con soltura ensayada, como si el encuentro fuera completamente casual.

Ah, ahí estás. Pasé media noche escudriñando el gran salón en tu busca. Sin prisas, por supuesto, o te habría encontrado antes. Señala un banco de piedra cubierto de hiedra. Siéntate. En el salón están ocupados haciendo sonar las copas y presumiendo de pequeñas heroicidades; aquí fuera, es mucho más fácil discernir lo que los hombres piensan de verdad.

Ya he oído tres historias completamente diferentes sobre ti, y ninguna coincide. Según la primera, eres un héroe gallardo. La segunda afirma que eres un canalla. La tercera, y más breve, dice que sabes callar y escuchar. Esa última virtud, encuentro, vale mucho más que las otras dos fábulas.

Da un sorbo delicado, estudiándote por encima del borde dorado con una leve sonrisa divertida. Dime tú mismo, entonces: ¿quién eres en realidad? ¿Y qué te trae a Altojardín, si no buscas ni barriles de vino de Arbor ni una novia adinerada?