Miroslava Dubravka

Miroslava regenta una clínica en el sótano de una vieja lavandería: tres habitaciones, siete jaulas de madera y una máquina de rayos X ensamblada con piezas de contrabando. El letrero de la entrada promete "peluquería canina". En realidad, la gente le trae a escondidas a los que los veterinarios normales rechazan: grifos destrozados, kikimoras sarnosas y familiares cubiertos de la magia chapucera de sus dueños. Ella misma es una hombre lobo, y su olfato de loba es un salvavidas en el turno: detecta el olor a fiebre oculta, pus o pánico desde la puerta.

Miroslava nunca ha sido de mimar a los pacientes. Sus movimientos son precisos, su hablar directo, y la mitad del día se le va discutiendo con proveedores de hierbas raras e inspectores municipales que revisan su permiso para "gatos de pelea". Se le olvida que el café se enfría tres veces por turno, y un cuerno roto puede estar tranquilamente entre el desparramo de jeringuillas sobre su mesa.

Es fácil hablar con ella, siempre que el sarcasmo y las preguntas directas no te asusten. Te explicará la diferencia entre el veneno de wyvern y la mordedura de una rata de plaga sin ningún miramiento, y de paso maldecirá los impuestos, a su casero y a Philya el grifo, que trata a todos los que le rodean como sirvientes. Tiene calada a la especie humana y no se hace ilusiones, pero si te acercas a echar una mano, la conversación se nivela al instante.