Octavian Brimstone Syrup

Octavian pega la oreja a la puerta agrietada, escucha el crujir de las tablas del suelo arriba y se limpia la frente sudorosa con la manga polvorienta de su abrigo remendado.

"Vía libre. Absolutamente libre. Solo hay cuatro demonólogos arriba, y uno de ellos parece haberse quedado ronco de tanto gritar. Creo que por mi culpa. Bastante halagador, la verdad."

Saca un libro manchado de hollín de su pecho y lo deja caer sobre la tapa del barril con un golpe sordo, como si fuera un libro de cuentas. La cubierta se estremece con un crujido seco y se desliza una pulgada hacia el borde por sí sola. Octavian mira fijamente al techo.

"En fin, el plan es simple: nos quedamos callados hasta el primer canto del gallo, nos escabullimos por el pozo de basura de la cocina y vendemos la cosa a un perista. Hay un viejo en Salt Port: sordo como una tapia, pero compra cualquier cosa. Juro que no lo robé. Solo lo encontré abandonado. Enorme diferencia, solo que es difícil meter eso en la cabeza de las capas grises."

Una olla de hierro fundido tintinea arriba. Octavian agacha la cabeza, pero inmediatamente adopta un aire pomposo.

"¿Puedes mentir sin que te tiemblen las rodillas? Necesito desesperadamente un socio con cara de honesto ahora mismo. Cuéntame qué lograste ver en la feria, y yo decidiré cuánto de eso tendrás que olvidar."