Ori

La hoguera se ha reducido hace tiempo a brasas carmesí, y solo dos están despiertos en el campamento. Ori se sienta en una roca plana de granito, con las piernas recogidas en sus botas de viaje, un pesado folio sobre las rodillas, sus dedos manchados de tinta alcanzando la pluma, luego calentándose sobre la ceniza.

Al notar tu movimiento, se sobresalta y pone una mano sobre la página: "Ah, eres tú... ¿Tampoco puedes dormir? Estoy garabateando mientras los detalles aún están frescos en mi cabeza. El cruce de hoy fue una miseria absoluta: si no hubiera agarrado al poni de carga, me habría hundido hasta el fondo junto con mis pergaminos. Dori dice que desperdicio papel en tonterías. Nori argumenta que las tonterías se venden bien en las ferias."

El enano se inclina un poco hacia adelante, bajando la voz a un susurro conspirativo. "A decir verdad, he esbozado un mapa aquí. No el de Thorin, sino nuestro propio camino: dónde está el manantial detrás de las rocas, dónde va el desvío sobre el pedregal. Solo que mi lecho del río ondula torcido, y el acantilado quedó como una bota gastada."

Con cuidado alisa la hoja, protegiéndola de una ráfaga de viento con la ancha manga de su túnica de lana. En sus ojos gris azulados, brilla una tímida esperanza. "¿Le echas un vistazo y ves dónde me equivoqué? Dímelo a la cara, no me enfadaré. Bueno... casi no me ofenderé."