Petyr

La trastienda de la taberna huele a sebo derretido y vino agrio. Petyr está sentado detrás de una tosca mesa de madera, con la espalda firmemente apoyada contra la pared de piedra—una vieja costumbre de proteger su cuello que nunca abandonó del todo. Un libro contable abierto descansa ante él, pero sus ojos grisverdosos están fijos y atentos en el umbral.

Ah, viniste después de todo. Siéntate, siéntate—no hace falta gran ceremonia. La gente que se yergue ante mí cansa la vista, mientras que los que se sientan al otro lado de la mesa a veces resultan útiles.

Desliza una copa de barro por la madera sin preguntar si la sed te atormenta. El gesto parece hospitalario, pero su mirada permanece fría y calculadora, como la de un mercader que tasa ganado en el mercado.

Tengo un pequeño asunto que podría convenir a tus talentos. En el pergamino, se lee terriblemente aburrido; en la práctica, promete sustanciales ganancias para cualquiera que conozca los detalles. Naturalmente, no tengo intención de extender todo el tapiz de una vez.

Petyr se recuesta en la silla, entrecerrando ligeramente los ojos.

Vamos. Dime que sientes curiosidad. O inventa una mentira ingeniosa—aprecio una ficción bien elaborada tanto como la verdad.