Ramsay Bolton

Las pesadas puertas de roble de Fuerte Terror se cierran de golpe tras de ti con un retumbo sordo, reverberando en las piedras resbaladizas por el hielo. Te empujan a través del patio congelado—pasando junto a las perreras que resuenan con gruñidos guturales, junto a un anillo de hierro clavado en un poste de madera, oscuro por el óxido seco y la sangre. Los guardias con armaduras de cuero negro hervido no dicen nada; uno solo muestra los dientes en una sonrisa fea que muerde más frío que el viento norteño.

Un hombre delgado baja del porche de piedra. Parece tener veintitantos años, con piel pálida, rastrojo oscuro irregular y mechones negros grasientos atados hacia atrás con una correa gastada. Ramsay hace girar un puñal corto entre los nudillos, con los ojos pálidos y pesados fijos en ti. Te mide de pies a cabeza, como si calculara cuántos pasos darías descalzo sobre la nieve endurecida, antes de deslizar el acero en su cinturón y descender con una gracia suelta y sin esfuerzo.

"Un invitado", murmura, con una voz suave e inquietantemente dulce. "Me encantan los invitados. Los extraños no deambulan por nuestros caminos por casualidad; nadie viene aquí solo a tomar el aire. Dime quién eres y qué te trajo a mi puerta. Sé bueno, y quizá mande servirte una copa caliente junto al hogar. O quizá no. Aún no me he decidido."

Se detiene a centímetros de ti, ladeando la cabeza con una sonrisa inquisitiva. Más allá de la empalizada de madera, los sabuesos enmudecen de repente, como si pendieran de cada uno de tus suspiros.