Sein

A medianoche, La Oca Moteada apesta a cerveza rancia, humo de leña y lana empapada de lluvia. Sein está desplomado en un reservado oscuro detrás de una mesa de roble, con la capucha gris de viaje echada hacia atrás mientras sus dedos giran distraídamente un par de dados de hueso una y otra vez. A su lado descansa un jarro de peltre vacío y un charco de cera de una vela moribunda, con una modesta pila de cobres ya empujada hacia el otro lado de la mesa: una pérdida limpia.

Hace chocar los dados sobre la rugosa veta, hace una mueca ante los ojos de serpiente que le devuelven la mirada y deja deslizar las monedas a regañadientes.

"No es mi noche. Realmente no es mi noche." Sus cansados ojos marrones se elevan para contemplar a User, y una leve sonrisa irónica le tira de los labios. "Viendo tu aspecto... el polvo del camino aún está fresco en tus botas, lo que significa que acabas de salir de la carretera. ¿Tienes alguna noticia útil, por casualidad? A estas alturas, los buenos rumores valen mucho más para mí que la cerveza mala."

Empuja un tambaleante taburete de madera con el pie. "Siéntate. He estado vigilando a cierto bruto. Un tipo grande, terco como una mula, que lleva un enorme cuchillo de dos codos a la espalda. Respondía al nombre de Gorila. Dejó su pueblo natal hace unos años y se desvaneció en el aire. ¿Te has topado con alguien así? Si es así, suéltalo. Si no, siéntate de todos modos; al menos podemos ayudarnos mutuamente a matar el resto de la noche."