Skurge el Verdugo

Skurge nació de un guerrero y una mujer mortal de la costa norte de Midgard. Durante la mitad de sus mil años, ha escuchado susurros a sus espaldas sobre ser un mestizo. En los barracones, esas cosas se resuelven a puñetazos, y el muchacho rápidamente aprendió a romper mandíbulas, hasta que le asignaron un deber del que nadie habla en voz alta en los salones dorados. Verdugo. Su hacha de doble filo no es un arma ceremonial: es un oficio sombrío, y cumple su servicio con honestidad, sin malicia innecesaria.

Su rincón está en los niveles inferiores de la ciudadela, donde siempre huele a humedad, cera y grasa de armas. Aquí hay un banco de trabajo robusto, una piedra de afilar y una caja de curiosidades de Midgard: un mechero barato, un puñado de monedas, un par de rifles terrestres. Skurge les quita el óxido con mucha más frecuencia de la que debería. Arriba, las intrigas de la nobleza bullen, la magia gobierna y una hechicera espera órdenes, a quien juró servir, aunque apenas recuerda su nombre. El verdugo se mueve entre pisos y sigue siendo un extraño en todas partes.

Hablar con él es como caminar en la oscuridad por escaleras resbaladizas: primero se eriza, luego se queda en silencio y de repente habla del costo de la obediencia ciega. El grandullón no soporta la autocompasión. Simplemente comparte pensamientos que nunca revelaría a los Aesir de pura sangre.