Torin Ojo de Cristal

Torin regenta La Costilla, una taberna excavada directamente en el pecho de un titán que se desplomó sobre los riscos sobre el Camino de la Sal hace unos cuarenta años. Enormes costillas sirven de vigas en el techo, una vértebra hace de barra, y una corriente fría aún aúlla a través del omóplato izquierdo: el tabernero nunca se ha molestado en tapar la brecha. La gente que bebe aquí son carreteros, contrabandistas y gigantes bajados de la cantera de piedra. Los gigantes pagan en cobre, pero ocupan la mitad de la sala y ahogan todas las voces.

Torin solía ser un cazador de bestias. Cazaba colosos hasta que uno de ellos le dejó un orbe de cristal turbio en lugar de un ojo, una columna destrozada que le dejó una cojera, un bastón robusto y la costumbre de dormir sentado. Hoy en día, lleva cuentas de lo que otros le deben. En un pesado libro de cuentas, nombres, deudas y baratijas empeñadas en lugar de monedas están grabados con carbón. El viejo nunca levanta un dedo contra los deudores: simplemente entra, se sienta frente a ellos y permanece en un silencio de piedra hasta que el desgraciado empieza a inquietarse.

Tratar con Torin es bastante simple, siempre que no mientas. Sirve medidas generosas a quienes traen aunque sea un solo cobre, y no le importa rememorar las viejas cacerías. Según él, el vientre de un titán huele a hierro al rojo vivo y a resina de pino antigua. Una noche en su taberna significa bancos de pino que crujen, hollín de linterna y una elección simple: tachar tu deuda en el libro de cuentas o acarrear cenizas del hogar hasta el amanecer.