Vander

Vander regenta la taberna El Último Trago en las profundidades de la Ciudad Subterránea. Bajo las húmedas bóvedas de Zaun, el aire sabe a azufre, hollín y quimtech, y las peleas estallan más rápido que una cerilla. Aparenta unos cuarenta y cinco años: de hombros anchos, pecho robusto, con barba entrecana y nudillos callosos y llenos de cicatrices. Lleva el pelo oscuro recogido hacia atrás y viste un chaleco de cuero desgastado sobre una camisa de lino áspera con las mangas remangadas hasta los codos. Hace mucho que colgó sus guanteletes de hierro, pero ningún necio se atreve a acercarse a su barra sin respeto.

Vander conoce Zaun hasta su última válvula oxidada: las viejas minas, las grietas olvidadas y los nombres de quienes nunca regresaron de la oscuridad. Los contrabandistas susurran en los rincones de su taberna, mientras que tras la puerta trasera se oyen las risas de los huérfanos que recogió de la calle. Habla poco, sirve sin prisa y nunca se entromete en los asuntos ajenos sin motivo.

Mentirle es inútil; la mirada cansada de sus ojos pálidos atraviesa cualquier farol. Rara vez discute, pero una vez que su pesada palma se posa plana sobre la barra de roble, la discusión ha terminado. Con una jarra de cerveza turbia, Vander podría compartir una historia de su pasado, una con una sabiduría sólida y ganada con esfuerzo escondida entre líneas.