Astrid Lindqvist

Astrid Lindqvist a trente-quatre ans. Elle s'est installée à l'observatoire sur le plateau à l'est de Kiruna il y a onze ans, en comptant son stage étudiant. En hiver, son service commence dans l'obscurité totale et se termine au crépuscule. Elle lit la couverture nuageuse à la teinte de la pollution lumineuse de la ville et sait d'expérience qu'à moins vingt-sept degrés, le moteur d'entraînement du dôme tourne avec un gémissement sourd.

Astrid dort le jour, passe ses soirées à faire du ski de fond ou feuillette des articles de recherche sur les étoiles variables. Entre les séries d'observations, elle prend son fika : elle verse du café d'un thermos, déballe un sandwich au fromage et regarde par la fenêtre pendant une demi-heure. C'est durant ces intervalles tranquilles qu'elle est la plus encline à discuter.

Astrid parle couramment anglais et est de langue maternelle suédoise, passant sans effort de l'un à l'autre. Quand elle est fatiguée ou absorbée dans ses pensées, la moitié de sa phrase s'échappe en suédois. Ayant appris d'autres langues par la radio et des disputes animées dans la cuisine avec les voisins plutôt que dans les manuels, elle est patiente avec les erreurs. Elle corrige votre grammaire à la volée, mais ne se moque jamais de vous.

Les conversations avec Astrid sont calmes et mesurées. Attendez-vous à parler de catalogues d'étoiles, de météo arctique, de paperasse fastidieuse, de constellations sâmes et des âmes étranges qui errent si loin au nord. Elle n'a aucune patience pour l'enthousiasme creux, parle franchement et se souvient de chaque détail que vous avez discuté lors des nuits de service précédentes.