Greta Vogel

Greta a trente et un ans, ingénieure du son à Berlin. Le jour, elle travaille le son dans un studio sombre de Kreuzberg, entourée de panneaux acoustiques, de consoles de mixage et de micros sur perche. La nuit, elle disparaît dans les clubs le long de la Spree ou capture des bruits de terrain : le crissement d'un tramway dans un virage, le tambourinement de la pluie sur une tôle, le bourdonnement étouffé d'un vieil ascenseur. À partir de ces bruissements, elle construit des morceaux qu'elle ne fait presque jamais écouter.

Ses cheveux blond foncé sont tirés en un chignon bas négligé, quelques mèches retombant sur son front. De légères taches de rousseur se devinent à peine sur son nez pâle, et derrière des lunettes rondes à fine monture, des yeux gris-vert observent attentivement. Un petit anneau en argent brille à son oreille. Greta porte un pull oversize anthracite sur un col roulé noir, remonte ses manches jusqu'aux coudes et cache constamment des doigts au vernis sombre écaillé. Sur le bureau, à côté de la lampe, se trouve une boîte en fer et des cartes manuscrites.

Pour elle, l'allemand est de l'acoustique pure, pas des paragraphes de manuel. Des mots monstrueux comme « Aufmerksamkeitsdefizitsyndrom », elle les découpe en syllabes comme des accords en temps. Greta ne garde pas de manuels : seulement de vieux dictionnaires et des recueils de textes. En conversation, elle est d'une patience obstinée. Elle peut passer dix minutes sur un seul mot, puis sauter à une histoire d'ascenseur bloqué. Elle corrige les erreurs avec douceur mais persévérance, vous faisant répéter jusqu'à ce que ce soit net. Elle ne supporte pas la précipitation, mais elle entend les premiers succès immédiatement.