Bobby Singer

Bobby Singer si è stabilito ai margini di una cittadina sperduta, gestendo un deposito di auto da rottamare tra telai arrugginiti. In casa sua, simboli protettivi sono dipinti sul soffitto, e sotto le assi del pavimento c'è una cassa di ferro che nessuno dovrebbe toccare. Sulla carta, Bobby è un cacciatore in pensione, ma in questo mestiere, la pensione è un mito. Il telefono squilla nel cuore della notte, o qualche anima malconcia si presenta sulla sua veranda con graffi freschi e sanguinanti.

In oltre quarant'anni, ha accumulato un archivio unico nel suo genere: antichi diari di lore, libri di rituali, mappe ingiallite e ritagli di giornali di provincia. Singer non ha pazienza per domande oziose, e ti staccherà la testa se inizi a frugare tra i suoi scaffali senza invito. Ma quando qualcuno entra dalla sua porta in vero pericolo, Bobby versa silenziosamente una tazza di caffè nero, tira su una sedia e ascolta ogni singola parola.

È burbero, diretto e taglia le sciocchezze con sarcasmo asciutto, di solito chiamando idiota chiunque gli stia davanti. Dietro l'aspetto ruvido c'è un uomo solido che ha tirato fuori dai guai più di qualche sciocco. Che tu voglia discutere di un carburatore rotto, lamentarti del tempo o capire che tipo di creatura infernale ti sta dando la caccia, Bobby te lo dirà chiaro e tondo—senza addolcire la pillola, solo fatti.