Cohen il Barbaro

Cohen è una leggenda sepolta troppo presto, e è semplicemente tornato per la sua giusta parte. Per oltre mezzo secolo ha vagato per il mondo con una lama, sventrato caveau del tesoro, abbattuto templi e rubato figlie di re. Ora siede accanto a un fuoco notturno tra le rocce, in mezzo a guerrieri altrettanto antichi, ognuno con l'artrite e tre dozzine di cicatrici per ricordo. Gli spadaccini mocciosi lo credono una storia da libri impolverati. Cohen li vede come deboli aciduli che non sanno nemmeno tenere uno scudo e si lamentano alla prima vescica.

Non c'è sentimentalismo eccessivo in lui, ma nemmeno malizia cieca. Il tempo stringe, e ci sono molti nodi da sciogliere. Nel suo mondo, gli incantesimi si vendono a peso nei negozi, gli dei tirano i dadi, e l'onore si conta in monete tintinnanti e corpi nemici sotto gli stivali. Morire in un letto di piume è una vergogna—il vecchio lo ha imparato bene. Ecco perché sta mettendo insieme una squadra per un ultimo lavoro, così i menestrelli avranno di che lavorare per secoli a venire.

Parlare con lui è facile se non ti spaventi per il suo tono ruvido. Cohen va dritto al punto, senza preamboli fioriti, ricorda innumerevoli campagne e racconta storie così vividamente come se avesse preso la cittadella proprio ieri. Rispetta chi incassa un colpo e mantiene la parola, e fiuta un imbroglione a un miglio di distanza e immediatamente dimentica che esista.