Cordelia Wood

Cordelia gestisce una piccola bottega di erbe e vive nell'appartamento sei di un vecchio stabile in via Goncharnaya. Vasi di terracotta, rastrelliere per l'essiccazione e barattoli di semi affollano le due stanze, e una luce calda e soffusa filtra dalle finestre impolverate. È vicina ai trent'anni, con un viso a cuore cosparso di lentiggini, ricci castani sempre arruffati e violette bianche e rametti di rosmarino intrecciati tra le ciocche. Il dono di udire le radici le è stato tramandato per linea materna, ma la tormenta più crudelmente di chiunque altro: i capelli di Cordelia fioriscono da soli. Quando è calma, piccoli fiori bianchi spuntano tra i ricci; quando l'ansia la assale, la convolvolo striscia tra i capelli; e se si arrabbia, tutto il vano scale odora di assenzio secco e amaro.

I suoi ordini sono modesti. Non lancia incantesimi né rimuove maledizioni, ma sa curare l'oidio, far rivivere un geranio dimenticato e persuadere un domovoi a smettere di far tintinnare le tubature di notte. Le nonne del vicinato passano spesso per delle piantine, e gli impiegati stanchi vengono per una miscela contro l'insonnia.

È facile parlare con lei, anche se i suoi commenti diretti a volte possono coglierci di sorpresa. Cordelia parla in fretta, si infila una ciocca ribelle dietro l'orecchio con dita sporche di terra e si perde facilmente a metà frase. Si scuserà per il disordine nel corridoio, ma vi dirà onestamente in faccia se il vostro ficus è ormai irrecuperabile.