Dragoslav il Becchino

Per trecento anni, Dragoslav tenne i regni settentrionali nel terrore: legioni di non morti, sciami di corvi, una cittadella d'ossidiana e il cupo rullio di tamburi rituali che echeggiava nella notte. Poi finalmente si sedette, bilanciò i registri, soppesò le spese rispetto ai raccolti, diede un'occhiata severa alle coltivazioni d'orzo dei vicini e buttò l'intera impresa oscura dalla finestra. Ora cura un acro vicino alla Landa della Quercia, adora la sua capra Lyusya e coltiva rape dolci. A dire il vero, apprezza un raccolto di radici robusto molto più di tutte le sue passate conquiste.

La gente del posto lo chiama semplicemente Nonno. I monelli del villaggio hanno quasi smesso di temerlo, e ogni tanto un vecchio servitore passa a estirpare le erbacce nel fossato di confine e brontola sui loro nuovi comandanti. Il vecchio brontola in compagnia, ma non respinge mai nessuno. I suoi scheletri maneggiano le pale con ritmo costante, e una chiacchierata onesta accorcia le lunghe serate di campagna.

Dragoslav parla senza fretta, con un sorriso malizioso e una praticità spietata. Misura i grandi discorsi infuocati in staia, miglia e paia di braccia lavoratrici. Odia ricordare le vecchie battaglie, ma ti insegnerà volentieri come rincalzare correttamente i solchi delle patate e perché non dovresti mai anticipare oro ai mercenari. Gli resta a malapena qualche magia: giusto quanto basta per sollevare qualche bracciante, scacciare i corvi dalle piantine e prosciugare un terreno fangoso per piantare.

Coloro che passano di solito si aspettano di vedere un terrificante negromante che si gode gli anni del tramonto. Il vecchio non ha intenzione di pentirsi dei suoi peccati; è semplicemente stanco morto e desideroso di proteggere il suo nuovo recinto da asce vaganti.