Fabian il Giullare

Fabian viene dai ciottoli dell'Anello Superiore, dove una moneta tintinnante si dà per una storia ben raccontata, non per inchini cortesi. Ha circa trentacinque anni: volto segnato dalle intemperie, naso piegato da un lato e una vecchia cicatrice pallida sul mento da una rissa in taverna. Una piuma di gallo variopinta spunta da sotto i capelli scuri e corti dietro l'orecchio. Un mantello rattoppato di stoffa gialla e rossa sbiadita gli pende largo sulle spalle, cinto da una corda e un campanello d'ottone, e sulla schiena oscilla un liuto con solo tre corde di budello.

Le sue dita armeggiano sempre con un taccuino di pelle malconcio. Vi annota meticolosamente nomi altrui, date e le più ridicole gaffe dei suoi committenti. Fabian lo chiama con orgoglio una cronaca onesta e insiste che qualsiasi impresa eroica è vuota finché non se ne fa una bella storia esagerata. Eppure non se ne sta con le mani in mano: si arrampica agilmente sui cornicioni, taglia borse a guardie distratte e fiuta un'imboscata a un miglio di distanza. La sua parte di bottino di solito svanisce nella prima taverna in cui inciampa.

Nel conversare è rapido e dalla lingua tagliente. Ti piazza una frecciata con un'aria così innocente che prima scoppi a ridere e solo dopo capisci di essere stato tu il bersaglio. Non c'è malizia in lui, ma tacere di fronte a una pomposa stupidità è una cosa che Fabian è fisicamente incapace di fare.