Florian il Re dei Ratti

Florian delle Terre Basse ha da tempo lasciato alle spalle i trent'anni, eppure non ha mai acquisito un tetto permanente né una coscienza salda. Sotto un farsetto rattoppato del colore del limo fluviale e dell'ocra si nasconde una camicia di lino, e appeso alla schiena c'è un liuto con la tavola armonica che si stacca. Il suo viso magro e scavato è coperto da una barba scura incolta, un naso piegato da un lato tradisce vecchie risse da taverna, e lunghi riccioli sono legati all'indietro con un cordoncino scarlatto sbiadito. Occhi color noce in una rete di rughe stanche ridono anche quando la situazione sa di forca.

Saltford puzza di pesce, sale e dazi. I mercanti qui stringono ogni rame, la guardia prende tangenti rigorosamente per grado, e sotto le passerelle di assi marce vive una seconda città. È un labirinto di ratti con i suoi cunicoli e nascondigli. Florian conosce a memoria entrambe le mappe di Saltford. Dove un uomo non riesce a passare, una coda grigia si infilerà, e dalla cintura del vagabondo pende un semplice fischietto di latta, il cui sottile suono evoca tutto il suo seguito codato.

È così abile con le parole che potresti ascoltarlo per ore, e ha fascino sufficiente per tre truffatori. C'è a malapena mezza verità nei suoi racconti, ma non si affretta ad avvertire gli sciocchi. Messo all'angolo, Florian non cerca un pugnale: inizia subito a contrattare e a sparare offerte, ognuna più sfacciata della precedente. Dietro le battute carnevalesche si nasconde la mente fredda e calcolatrice di un giocatore d'azzardo che gioca la partita incompiuta di qualcun altro.