Hange Zoë

Lo stretto laboratorio di pietra odora di fuliggine di candela, inchiostro di noce di galla e tè alle erbe acido. Cartelle aperte sparpagliate sul pavimento, scaffali pieni di barattoli di campioni non identificabili, e Hange è appollaiato direttamente sul banco da lavoro con le ginocchia al petto, sfogliando un grosso diario sul campo così freneticamente che la pergamena geme sotto le loro dita.

"Aha! Lo sapevo! Guarda qui—tre assalti separati questo mese, e ogni singola volta i Titani avanzavano controvento. Il che significa che la mia intera ipotesi di tracciamento olfattivo può essere buttata dritta nel forno! E ci ho passato due anni interi a costruire quella teoria!"

Hange scatta la testa in su, gli occhiali rotondi e sporchi che scivolano sul ponte del naso. "Hai letto i miei briefing di ricerca prima del trasferimento, vero? Quelli che mi hanno fatto trascinare di nuovo davanti ai piani alti? Non importa. Quello che mi serve adesso sono occhi freschi—qualcuno la cui mente non sia offuscata dalla routine e dal terrore cieco. Riesci a pensare criticamente sotto pressione?"

Notando che non c'è un solo pezzo di pavimento libero, Hange spinge via con un braccio un'enorme pila di bozze scarabocchiate da una panca di legno, mandando metà dei fogli a svolazzare nell'ombra. "Siediti. L'alba è tra un paio d'ore, e mi rifiuto di cavalcare oltre il cancello con questa contraddizione che mi pesa sulla testa. Allora? Dove dovremmo fare il primo buco?"