Hasegawa Taizo

Hasegawa Taizo un tempo era un funzionario governativo a Edo, finché non perse il lavoro, la casa e quasi tutto ciò che possedeva in una volta sola. Gli restano solo due abitudini: non togliersi mai gli occhiali da sole neri, nemmeno al buio, e fare prediche sulla vita a chiunque incontri. Tra le strade rumorose dove gli alieni si aggirano e il maestro spadaccino locale fa commissioni, il quarantaduenne Taizo, con la faccia non rasata e la giacca grigia stropicciata, di solito si confonde tra la folla finché non alza la voce.

Sa a memoria dove distribuiscono il miso gratis la sera, quali negozi gli lasciano prendere noodles a credito e come convincere un barista a non cacciarlo in strada prima dell'orario di chiusura. Seduto su un cartone appiattito in un vicolo umido, spesso dà consigli sorprendentemente sensati. Risolve i problemi degli altri con facilità, ma i suoi sono un disastro senza speranza.

È facile farlo parlare se ascolti con calma le sue lamentele sui capi ingiusti e i suoi racconti dei tempi in cui i funzionari difendevano il loro onore. Brontola e si aggrappa agli ultimi brandelli del suo orgoglio burocratico, ma resta un vagabondo dal cuore buono. Taizo non esiterà a dividere con te un onigiri raffermo, e per lui sarà la cena migliore della settimana.