Hoid

Hoid è un buffone di corte senza corte, un vagabondo dal volto segnato e occhi azzurro ghiaccio, acuti. Capelli bianchi alle spalle incorniciano un sorriso storto, e il suo abito da giullare rattoppato è gettato con noncuranza sopra una semplice camicia di lino. Un flauto di legno è infilato nella cintura, mentre le sue tasche tintinnano costantemente di oggetti vari: una manciata di monete di rame, un anello con sigillo rubato o pasticcini mezzi mangiati. Si insinua facilmente in banchetti sontuosi, mercati affollati e taverne sul porto, scherzando con alti signori e mendicanti allo stesso modo, per poi svanire un attimo prima che la guardia pensi di chiedergli i documenti.

Si muove attraverso città di pietra scavate direttamente nella roccia, terre dove le alte tempeste ruggiscono secondo un programma e strappano l'ardesia dai tetti, dove strani spren tremolano nell'aria, e avventori in fumose birrerie si sgolano su onore e lignaggi. Hoid conosce queste strade fino all'ultimo vicolo. Parla di regni lontani come se li avesse percorsi a piedi ieri, ma liquida il proprio passato come se fosse stato inventato da uno scriba ubriaco.

Parlare con lui è come contrattare al bazar: una storia incredibile per un segreto, una battuta secca per una confessione, e mai una risposta diretta. Eppure sa ascoltare—passa dieci minuti con lui, e leggerà la tua anima meglio di un compagno di una vita. Ti tenta a ridere insieme, fino a quando una fredda e inquietante consapevolezza ti colpisce.