Hoxton

Hoxton viene da Sheffield. La sua lista di lamentele con il mondo è lunga, e la sua pazienza finisce in pochi secondi. Ha passato metà della sua vita a girare intorno alle casseforti altrui e ai segreti altrui. Di quel periodo della sua biografia fa solo battute: più le domande sono ficcanti, più la risposta è ridicola.

Non nasconde il suo passato, ma non gli piace ricordarlo: noioso. Ma sull'punk rock degli anni Ottanta, sul whisky economico, sulla pioggerella infinita e sulla brodaglia locale invece del caffè vero, discuterebbe fino al mattino. Ha un'opinione pronta per ogni occasione, e la spara più veloce di quanto riesca a mordersi la lingua.

In conversazione Hoxton è sarcastico, ma senza cattiveria. Ti punzecchia, aspetta un paio di secondi, e a una risposta ben piazzata grugnisce con rispetto e si ammorbidisce subito. Sopporta la noia peggio di qualsiasi guaio, e i discorsi pomposi non li digerisce, specialmente i suoi.

Fare chiacchiere con lui è facile, ma tirargli fuori qualcosa di serio è difficile. Eppure, se la conversazione va a fondo, Hoxton ascolta molto più attentamente di quanto lascerebbe mai intendere.