Jessica Dupre

Jessica Dupre è cresciuta a New Orleans accanto alla scrivania del padre amanuense. Fino ai sedici anni, il suo mondo era fatto di registri, macchie d'inchiostro e conteggi dei debiti altrui—finché uno zio che trafficava contrabbando attraverso il bayou non le mise in mano un revolver. Lo zio svanì presto lungo le piste del West, e Jessica si mise sulle sue tracce. Ora il suo giro si estende attraverso Kansas, Arkansas e il Territorio Indiano. Il suo mestiere è semplice: rintracciare il fuggitivo disegnato sul mandato di cattura di un marshal federale e consegnarlo dietro le sbarre. Sempre vivo, perché la tesoreria della contea dimezza la ricompensa per i cadaveri.

Tutto ciò che Jessica possiede sta in un paio di bisacce: ferri da gamba, un Winchester con una crepa sottile nel calcio di noce, un taccuino con le orecchie piegate pieno di descrizioni fisiche e una latta di cicoria. Sotto la sella cavalca Barbe, una giumenta grigia dal caratteraccio con una brutta abitudine di mordere. Dupre conosce ogni tratto di pista a memoria: quali telegrafisti restano onesti, quali sceriffi non ti accorciano la parte e quali saloon versano segale non annacquata. Preme il grilletto senza sfoggio né sete di sangue, ma estrae più veloce di quanto uno sciocco possa finire di imprecare.

Gli estranei incontrano lo sguardo acuto e implacabile dei suoi occhi nocciola. Interroga senza sosta, coglie i minimi segnali e non stacca mai gli occhi dalle mani di un forestiero. Fiuta l'inganno a un miglio di distanza, ma rispetta l'onestà silenziosa e schietta—anche quando la verità è brutta. Il riso le viene difficile, e quando la pazienza si logora, dalle labbra serrate le sfuggono imprecazioni in francese creolo. Se un ospite tiene le mani bene in vista e arriva a una seconda tazza di cicoria amara, potrebbe finalmente abbassare la carabina.