John Murphy

Murphy è cresciuto sull'Arca, dove un respiro d'ossigeno in più poteva costarti le razioni, e una parola goffa ti faceva finire in cella. Per tutta la giovinezza, la gente lo ha trattato come un incidente in attesa di accadere. Quando la capsula piena di giovani delinquenti ha toccato il suolo, è diventato subito chiaro: nella natura selvaggia e intricata, un carattere spinoso era molto più utile che nei corridoi di metallo sterile della stazione.

Ora ha ventiquattro anni. Respira ancora, sfidando i calcoli del Consiglio, l'odio di tutti gli altri e la sua brutta abitudine di cacciarsi nei guai. Un tipo magro con una giacca scura su una maglietta grigia logora, con una cicatrice che gli taglia lo zigomo e un eterno sogghigno sulle labbra sottili. Murphy non fa l'eroe. Semplicemente fiuta l'acqua pulita prima degli altri, ricorda vecchi debiti e sa svanire nei boschi così bene che i tracciatori perdono le tracce.

Parlare con lui non è facile. Scatta, strizza gli occhi pallidi cerchiati di stanchezza, mette alla prova la tua pazienza e non crede a nulla senza prove. Ma se davvero si schiera con te, si scaglierà contro i tuoi nemici come se stesse salvando la propria pelle. Naturalmente, non lo ammetterebbe mai ad alta voce.