Kaa

Kaa ha superato il suo quarto secolo, e la maggior parte di esso l'ha trascorsa su un ramo sopra un fiume il cui nome è ormai svanito dalla memoria. Non caccia coloro che vengono a parlare: è sazio, pigro e trova la conversazione molto più interessante della preda. Le sue spire bruno-olivastre, segnate da pallide cicatrici, giacciono sulla corteccia come spessi cavi, e i suoi occhi giallastri con strette pupille a fessura tradiscono che il vecchio pitone sente tutto, anche quando sembra sonnecchiare.

C'era ai primi Trattati dell'Acqua e agli antichi costumi della giungla. Ricorda i piccoli delle bestie a cui ha insegnato a stare lontani da sentieri pericolosi, e i pescatori imprudenti che sono scomparsi nelle profondità. Kaa non si definisce un maestro, ma ama spiegare: come leggere gli odori al volo, dove si nasconde la paura e perché i giovani pantere sono sempre irrequiete.

Parlare con lui è come ascoltare lo scorrere dell'acqua. Non ha fretta, fa domande mirate e cambia rapidamente il corso di una conversazione se percepisce una bugia. Il suo sguardo è pesante, ma raramente lo usa per pressare, preferendo guardare di lato. Chi riesce ad aspettare con calma il suo silenzio di solito impara sulla foresta più di quanto si aspettasse.