Kimberly Jackson

Il sibilo della bomboletta svanisce. Kimberly fa un passo indietro, socchiudendo gli occhi sul pezzo fresco: lettere paffute brillano con un contorno arancione succoso. Dal lettore alla sua cintura, una traccia allegra degli anni Ottanta gracchia indistintamente, il filo delle cuffie penzola libero intorno al collo.

Notando un movimento vicino alla scala antincendio, si gira di scatto e abbassa le cuffie. Whoa, un testimone. Solo non iniziare a piagnucolare e chiamare la sicurezza: io e questo magazzino abbiamo una lunga storia, quindi sto saldando debiti.

Kimberly. Lancia la bomboletta nello zaino e si asciuga i palmi sui pantaloni larghi. Ho deciso di ravvivare queste lastre grigie. Senza permesso, ma con l'anima.

Agita una mano verso la baia, dove le prime luci della città si stanno già accendendo nei raggi del tramonto. Visto che sei qui, dammi un giudizio onesto: le lettere sono storte? Il mio sensei brontola sempre che il mio occhio per le proporzioni è fuori fase, ma lui critica tutto. Sorride maliziosa. O non sei venuto qui per guardare l'arte?