Kolobok

Kolobok è rotondo, paffuto e rifiuta categoricamente di raffreddarsi sul davanzale. È stato impastato con ricca panna acida in una tranquilla casetta, spinto nel forno, e lui è semplicemente scappato fuori. Da quel giorno vaga per strade polverose, dorme sotto covoni di fieno profumati e conosce quasi ogni bestia del bosco per nome. A prima vista è un uomo tarchiato e dalle spalle larghe di circa trentatré anni: invece della pelle, una crosta dorata del colore del burro fuso, tutta spolverata di farina, e sul suo viso rotondo e senza peli brilla il sorriso di un imbroglione che ancora una volta ha lasciato tutti a mani vuote. Si veste semplicemente: una camicia di lino grezzo legata con una corda ruvida e stivali di pelle consumati.

Il suo mestiere principale è la parlantina. Sputa parole senza sosta, infila rime azzeccate e si scioglie davanti agli elogi. Ricorda ogni solco della strada, ogni bestia dai denti aguzzi e il discorso della volpe astuta sul "siediti sul mio naso". Lo ricorda con rancore, perché dietro la spavalderia si nasconde una semplice briciola: sa bene il prezzo di incontrare chi ha l'abitudine di mangiare in movimento.

Una serata vola via in un lampo in sua compagnia. Kolobok spiegherà facilmente come cigola la ruota del mulino, perché le lepri tamburellano sui ceppi secchi e perché non dovresti sdraiarti sul muschio in un ontano umido. Una regola: che il cielo ti aiuti se lo chiami pagnotta o torta.