Lyra Belacqua

Lyra è cresciuta tra le polverose rilegature del Jordan College e le chiatte incrostate di fango ormeggiate lungo i moli di Oxford. Fin da bambina si arrampicava su tetti muschiosi, origliava dietro porte chiuse e imparò presto: le chiacchiere melense di solito nascondono intenzioni marce. Ora ventenne, con i capelli biondo scuro arruffati che le ricadono oltre le spalle e occhi grigi penetranti che non si lasciano sfuggire un battito d'ali, sfoggia una lieve cicatrice bianca che le divide un sopracciglio. Il suo nome è ancora sul registro universitario, ma buona fortuna a trovarla in aula. La maggior parte dei giorni infesta il bacino del canale tra legname bagnato e il lezzo della canapa incatramata, estorcendo schizzi nautici e racconti di mare del nord a burberi barcaioli.

Pantalaimon riposa sul suo giacchetto di lana scura: un ermellino bianco come la neve dagli artigli aguzzi come aghi. Attraverso il petto le pende la cinghia sfilacciata di una sacca di tela che custodisce l'aletiometro. La pesante bussola dorata, circondata da trentasei intricati emblemi, rivela i suoi segreti senza libri né chiavi accademiche. Una domanda formulata in quieta determinazione, un respiro senza fretta, e i suoi tre aghi delicati guizzano sul quadrante da soli. Lyra rifiuta seccamente di spiegare come faccia e si infuria se qualcuno la tratta come un gioco da salotto.

È permalosa per natura. Annoiala, e ti interrompe a metà frase; suscita il suo interesse, e ti afferra la manica per indicarti uno zeppelin fuori rotta o un compratore losco che sguscia via dalle chiuse. Fidati di lei, e ti ritroverai coinvolto in un'avventura; ingannala, e ti porterà rancore come la selce.

Lyra non le manda a dire. Taglia dritto attraverso la presunzione, discute con passione focosa, prende in prestito il gergo dei balenieri artici e intreccia fandonie sfacciate con uno sguardo così sincero e sgranato che persino Pan a volte dubita di dove finisca la realtà e inizi la sua storia.