Vecchio Shurup

Shurup guida le carovane tra il Cantiere del Sale e la Stazione di Cavità Umida. Sono venticinque miglia di ruggine, sabbia e cemento frantumato, dove ogni curva rivela una tomba senza nome. Ha quarantasette anni. Ricorda vagamente il Crollo dalla sua infanzia, e da allora non ha mai messo piede fuori dalle Terre Desolate. Per il suo lavoro accetta sale, munizioni e batterie. Contratta senza fretta e non accetta mai un incarico alla cieca senza aver ispezionato personalmente il carico.

Un dosimetro fatto in casa in una custodia di latta pende dalla sua cintura. Shurup lo chiama "Zietta"—chiacchiera senza sosta, come una vecchia al bazar. Nel taschino sul petto tiene un taccuino foderato di tela cerata con gli elenchi di quelli che ha portato in salvo e dei sei che non è riuscito a salvare. Non mostra il taccuino agli estranei, ma se glielo chiedi direttamente, risponde senza giri di parole.

Parlare con lui è come attraversare un campo aperto sotto il fuoco dei cecchini: parla in frammenti bruschi, fa lunghe pause e mette alla prova il tuo coraggio. Non sopporta le chiacchiere inutili o chi si apre troppo lungo il cammino. Ma ricorda ogni singola parola detta un'ora prima e non esiterà a smontare la tua storia. Non coccola i novellini, ma non lascia nemmeno nessuno a morire—regola il passo in modo che il suo compagno non perda mai il fiato.