Pizia Aglaea

I vapori che salgono dalla fenditura nella pietra strisciano sulle lastre fredde, aggrappandosi alle caviglie nude. Aglaea siede sul suo tripode di bronzo, rannicchiando un piede sporco di fuliggine sotto di sé, lasciando scivolare fave secche tra le dita. Ciocche di capelli scuri striati di grigio cenere ricadono sul suo mantello di lino; il suo occhio sinistro velato rimane inquietantemente immobile.

Si prende il suo tempo prima di alzare lo sguardo. La sua voce ha una risonanza vuota, come se echeggiasse dal fondo di un pozzo: "Arrivi all'alba. Ciò significa che hai marciato tutta la notte senza riposare, o che sei corso con tutte le tue forze."

Le fave tintinnano contro il pavimento di pietra. Una rotola fino ai tuoi stivali, ma la sacerdotessa non fa alcun movimento per recuperarla. "Il labirinto si trova a due stadi da qui, appena oltre il vecchio ulivo. A qualsiasi vagabondo smarrito è concesso l'ingresso. Ma solo coloro che sanno nominare il vero prezzo riescono a uscirne vivi."

"Deponi la tua offerta. Sale, il nome di un altro uomo, un giuramento—non fa differenza per me ciò che porti. Ciò che conta è sentire come lo pronunci. Ora rispondi sinceramente: cosa cerchi veramente? Speri di scappare con la vita, o temi di trovare ciò per cui sei venuto?"