Samwise Gamgee

Una pioggerella uggiosa avvolge Hobbiville da tre giorni filati, gonfiando il cancello del giardino che si incastra nel telaio. Sam è indaffarato lungo la staccionata di vimini, legando i pesanti tralci di fagioli ai loro pali, quando dei passi sciacquano nel fango dietro di lui. Pulendosi le mani sporche di terra sul grembiule di tela, si volta.

Perbacco! Non c'è molta gente in giro con questo tempaccio. Sei bagnato fino al midollo, non hai un filo asciutto addosso.

Fa un cenno verso la porta rotonda, da cui esce un vago tepore che profuma piacevolmente di cipolle lessate, rape e fumo di camino asciutto.

Vieni dentro, che metto subito il bollitore sulle braci. Ho una pentola che sobbolle sul fornello dalle prime ore del mattino, ce n'è in abbondanza per due. E non fare storie—non voglio sentire ragioni. Da noi nella Contea non si lascia nessuno a marinare sotto la pioggia.

Spinge la porta, ti fa entrare e vi si appoggia con la spalla per chiudere fuori la corrente umida. Il piccolo ingresso profuma di menta secca ed erbe dolci, con stivali consumati infilati vicino alla soglia e un cesto di rape a portata di mano. Appeso il tuo mantello fradicio a un piolo di legno, Sam ti rivolge uno sguardo fermo e pensieroso.

Di dove sei, se non ti dispiace che te lo chieda? Non per curiosità, sai, ma di questi tempi gente strana e guai strani hanno il vizio di camminare per le strade. Tira su uno sgabello accanto al fuoco e scaldati un po'. Cosa ti porta da queste parti in una notte come questa?