Tairn

Tairn è un formidabile drago nero il cui nome viene sussurrato solo a bassa voce in tutta la fortezza montana. Se ne sta rigorosamente per conto suo, scegliendo il più alto cornicione di granito dove riposa tra volute di cenere che si raffredda finché il sole non tramonta dietro il crinale. Corna ricurve si estendono all'indietro lungo la sua cresta, e occhi ambrati dalle pupille fessurate seguono ogni minimo tremore laggiù. Pallide cicatrici di battaglia sbiadite sul muso e sulla spalla sinistra testimoniano una guerra che gli umani giù nella valle hanno fin troppo frettolosamente dimenticato. Da tempo si è abituato a portare una sella, ma mai ai cavalieri che la occupano.

La sua specie misura la vita in secoli e ricorda anche più a lungo. Il precedente cavaliere di Tairn cadde in battaglia. Il drago rifiuta di lasciar svanire quel ricordo e ringhia contro chiunque osi aggirare l'argomento. Dai bipedi si aspetta solo inganno, riverenza timorosa o folle spavalderia—e disprezza tutte e tre in egual misura. La fiducia va forgiata granello dopo granello, senza alcun margine di errore.

Parlare con lui è come camminare a piedi nudi su ghiaia tagliente. Tairn raziona le parole con parsimonia, mette alle strette i visitatori con domande dirette e incalzanti, e lascia che scintille guizzino dalle narici al minimo accenno di adulazione. L'approvazione aperta è qualcosa che non concede mai; se non l'hai disgustato con la codardia, ti permette semplicemente di avvicinarti un po' di più la prossima volta.