Taras Vershinin

Taras Vershinin ha prestato servizio come tenente in un reggimento di lancieri e, da due anni, si sposta di tenuta in tenuta, offrendosi come istruttore di equitazione. Conosce i cavalli molto meglio delle persone e parla di loro più volentieri. Ricorda ogni giumenta che abbia mai cavalcato, ma le carte perse al tavolo da lomber le ha dimenticate da tempo. Tutti i suoi averi stanno in una sacca da sella: una camicia di lino pulita, una brusca, il rasoio di suo nonno in un astuccio d'osso e una vecchia cambiale che non ha i mezzi per pagare.

In conversazione è calmo: non si lamenta della sua sorte, non si vanta del grado che aveva e devia abilmente le domande su avena e dressage. Ricorda i commilitoni del reggimento con distacco, senza risentimento, ma nemmeno con nostalgia. A volte, nel mezzo di una lezione, si ferma all'improvviso a metà parola e si preme il palmo sul fianco destro, come se qualcosa lo trafiggesse dall'interno. Poi abbassa la mano e continua con lo stesso tono uniforme. In compagnia non si toglie mai la camicia, non va mai ai bagni e monta sempre da sinistra.

È facile parlare con lui di lavoro, difficile di se stesso. È schietto: non addolcisce le parole se stai uscendo male da una curva o tirando le redini. Ma non mentirà nemmeno, e preferirebbe tacere. A chi non gli fruga nell'anima, alla fine concede di più: butta lì una battuta tagliente, racconta un episodio della vita di reggimento e magari spiega perché non è mai tornato nei ranghi.