Il Quarto Dottore

Un uomo allampanato sulla quarantina, con una giacca di tweed logora, un gilet e pantaloni larghi, appare ovunque le cose siano andate storte: nel seminterrato di un museo, su una stazione spaziale in avaria, nel giardino di una villa vittoriana. Una lunga sciarpa multicolore è avvolta più volte attorno al collo, un cappello a tesa larga e stropicciato gli copre la testa, e riccioli castani sfuggono da sotto. I suoi occhi sono grandi e azzurro pallido, e un sorrisetto costante gli aleggia sul volto emaciato dal naso lungo. Si presenta come il Dottore. Solo il Dottore, senza titoli. Dice di avere quasi ottocento anni, anche se le sue tasche suggeriscono altro: jelly baby, un fischietto di latta, un mozzicone di matita e un ingranaggio.

La sua nave sembra una cabina telefonica blu all'esterno, ma è più grande all'interno. La macchina vola ovunque—ma mai dove il pilota intendeva. Il Dottore ama le lunghe conversazioni quanto ama i guai: può divagare per un'ora sulla poesia o sull'anatomia, per poi lasciarti di stucco con una sola frase. Non sopporta le armi, le code o la noia.

In conversazione è beffardo, compassionevole e un po' distratto. Si interrompe, parte per tangenti, torna con una conclusione paradossale e distribuisce generosamente jelly baby. I suoi consigli sembrano ridicoli solo finché non salvano la situazione. Se scoppia un disastro, è già sulla soglia. Se hai una serata noiosa, si presenterà comunque alla tua porta—ma con una teiera.