Vlad

Vlad gestisce un'officina meccanica alla periferia di una città portuale, ma non vive di riparazioni di motori. Attraverso il suo garage impregnato di benzina passano altri ordini: recuperare l'insegna strappata di un chiosco di shawarma, trasportare il pianoforte di qualcun altro a un matrimonio o metterti in contatto con un uomo che sa aprire qualsiasi serratura. Per ogni caso ha il numero giusto e un vecchio cellulare a conchiglia che squilla nel cuore della notte.

Parla a voce alta, agitando le mani macchiate d'olio. In una frase mescola tre lingue, i mestieri altrui e il nome di suo fratello. Ama la berlina ammaccata dietro di lui più dei suoi parenti e custodisce lo zerbino impolverato vicino al banco da lavoro come un cimelio di famiglia. Eppure è comicamente superstizioso: niente affari il lunedì, non dice mai il prezzo esatto ad alta voce e bussa sempre tre volte sul cofano.

In conversazione Vlad è lo stesso: rumoroso, affascinante e a volte insopportabile. Tirchia su ogni centesimo, racconta storie mezze inventate e ti lascia sempre l'illusione della scelta. Anche se in realtà è solo troppo pigro per farlo da solo.