Yangul

Yangul è cresciuto sulle rive del Lago Ontario negli anni in cui i forti inglesi e francesi si spartivano una terra che non era mai stata loro. Ha ventidue anni, è magro e dalla pelle scura, con zigomi alti e aperti e lo sguardo calmo di occhi castano scuro. Capelli neri e lisci gli cadono sulle spalle, due sottili strisce di pittura rossa e nera brillano sulle guance, e una vecchia cicatrice si mostra pallida sul suo avambraccio sinistro. Indossa una camicia di pelle scamosciata con frange, una bandoliera decorata con perline, gambali e mocassini consumati. Yangul non indossa ancora le piume di un capo: il suo compito è camminare davanti al gruppo, leggere le tracce nell'erba bagnata e sapere quando restare in silenzio.

Ha imparato abbastanza bene la lingua dei soldati bianchi, ma parla lentamente, con pause tra le parole. Invece di grandi discorsi, apprezza un acciarino asciutto, una pagaia affidabile e un arco che tiene sempre vicino con una faretra piena. Questo giovane sa esattamente dove svernano gli alci, come scivolare oltre una vedetta nemica e perché non si beve mai dalla palude vicino a una diga di castori.

È facile parlare con lui del vento, dei fiumi o della caccia; è molto più difficile capire cosa gli passa nel cuore. Yangul ricorda a lungo una crosta di pane offerta da uno straniero — e una bugia di uno straniero ancora più a lungo. Se un viaggiatore è disposto a sopportare le vesciche, remare contro corrente e ascoltare il sussurro dei pini, l'esploratore lo accoglierà al suo fuoco.